Сборник репортажей человека с отчеством внутри фамилии, снабженный небольшими размышлениями о профессии журналиста.

 

Дмитрий Соколов-Митрич работает в уважаемом мною журнале «Русский Репортёр» и считается одним из лучших представителей своей нелёгкой профессии. Я не знаю, что побудило его написать книгу (возможно, это тяга поделиться знаниями и опытом), однако она у него получилась не очень хорошей.

Во-первых, «Реальный репортёр» — это сборник журнальных статей с двадцатилетним хронологическим диапазоном. Чтение такой книги похоже на бег с препятствиями: стоит читателю сделать несколько шагов, привыкнуть к ритму повествования, как нужно перепрыгивать в следующую главу, которая совершенно не связана с предыдущей. Формат, который идеально подходит для периодических изданий, очень тяжело уживается под книжной обложкой. «Реальный репортёр» похож на описание пуританских любовных ухаживаний: отношения между мужчиной и женщиной (или между книгой и читателем) похожи на череду встреч без надежды на желанное продолжение.

Слева от Юрия Михайловича — самый большой на Шпицбергене ледник, по которому бродят белые медведи. Справа от Юры Михайловича — «город русских призраков», и он в нём хозяин. За спиной — гора, похожая на пирамиду Хеопса, на плече — карабин, а прямо перед Юрием Михайловичем стоим мы с фотографом, и сейчас он, кажется, кому-то из нас даст в морду.

Связкой между отдельными репортажами-главами должны были стать размышления автора о профессии журналиста, различные советы, подсказки, уроки. Однако Соколов-Митрич оказывается либо весьма скуп на подобные размышления, либо пишет весьма очевидно, либо скатывается в странную ерунду (вроде размышлений о роли алкоголя в профессии журналиста). У меня вообще сложилось такое чувство, что книгу подготовили за три часа, из которых два часа её копипастили из журнальных архивов, а еще час Соколов-Митрич спешно дописывал «откровения».

Третий камень в огород книги — неприятное оформление книги. Издательство «Питер» издало дешевку, на тонкой газетной бумаге, с дурацкой фотографией на обложке, в некрасивой вёрстке. Это дешевая книга «прочитай и выкинь» родом из нищих девяностых.

Самый ужасный месяц для России не август. Гораздо более мерзкий месяц сентябрь. В августе кровь просто льётся. Каширка, Печатники, «Курск», «Норд-Ост», Беслан. В сентябре ей назначили цену. Страх и ужас забыты, началась торговля. Каждый старается интерпретировать кровь в свою пользу. Между тем смысл крови лишь в том, что на неё нельзя ничего купить. Ею только расплачиваются. Если кровь пролилась, значит, мы уже задолжали. Пытаясь сделать Беслан очередным товаром, мы лишь снова загоняем себя в долги, за которые расплатимся в следующем августе. Дай бог, чтобы не раньше.

Разумеется, талант и мастерство Соколова-Митрича не пропить не испортить — как только заканчиваются повороты и колдобины издательских ограничений, автор утапливает педаль в пол, и десять страниц очередного репортажа пролетают перед глазами, а тебя самого вжимает в кресло от лошадиной дозы впечатлений. Митрич пишет круто, сочно, мощно, с массированным выбросом метафор, подмечая детали настроения и окружающего мира. Это мастер своего жанра, но вот только это журнальный, а не книжный жанр.

Мне кажется, у «Реального репортёра» был шанс стать крутой книжкой, но автор и издатели откровенно не дотянули. Мне кажется, стоило либо писать учебник по журналистике, либо выпускать литературную летопись современной России (этакое «Намедни»). Если бы в книгу вложили больше усилий, то на выходе получилось бы издание, которое хотелось бы рекомендовать другим. «Реальный репортер» я не могу советовать. Попадётся в руки — читайте книгу, не попадётся — читайте журнал «Русский репортёр».

⌘ ⌘ ⌘